Probatio Diabolica (II)

No voy a decir que tenía mucha esperanza de que, finalmente, el Gobierno no aprobara el anteproyecto de ley de la "Ley de Igualdad de Trato y No Discriminación", pero alguna me quedaba, lo que demuestra que sigo siendo una ingenua sin remedio, defecto que, como tantos otros, se cura con baños de realidad y con el tiempo.

Y la realidad es que ha sido aprobado y sigue su proceso para convertirse en Ley, en otra Ley del despropósito capitaneada por la Srta. Pajín que, de ser aprobada, nos va a complicar la vida a más de uno, sobre todo a los bocazas como yo que del arte del disimulo sabemos poco y tenemos la fea costumbre de llamar a las cosas por su nombre.

Ya he visto analizado en varios sitios y por personas con mucho más conocimiento (en cuanto a Derecho se refiere) que yo opiniones de como puede afectarnos esta Ley a nivel de los Blogs pero yo me limitaré a poner un ejemplo utilizando a mi "anónimo de cabecera", que me ha llamado vía comentarios desde calientapollas a facha pasando por otras cosas y al que, hasta ahora, le he publicado casi todos los comentarios (con excepción de los detectados como spam), pero con la nueva Ley, en concreto con el Artículo 2, que reproduzco a continuación:

Artículo 2. Ámbito subjetivo de aplicación

1. Se reconoce el derecho a la igualdad de trato y no discriminación. Nadie podrá ser discriminado por razón de nacimiento, origen racial o étnico, sexo, religión, convicción u opinión, edad, discapacidad, orientación o identidad sexual, enfermedad, lengua o cualquier otra condición o circunstancia personal o social.

no podría dejar de publicarle ningún comentario porque le estaría violando su "convicción y/u opinión" de que yo soy una "calientapollas", con lo cual, como le estaría discriminando malamente de no publicarlo, estaría arriesgándome a que me denunciase y me costara la broma de 10.001 a 60.000 € , según establece el Artículo 44, pero la cosa no se queda ahí porque, en el supuesto de que me denunciase y yo le dijera algo así como: "pues mira, ya que me has denunciado ahora te van a dar por donde amargan los pepinos y ahora sí que ya no te publico ningún comentario más", estaría incumpliendo otro artículo, concretamente el 10, que dice:

Artículo 10. Represalias

A los efectos de esta Ley se entiende por represalia cualquier trato adverso o consecuencia negativa que pueda sufrir una persona por intervenir, participar o colaborar en un procedimiento administrativo o proceso judicial destinado a impedir o hacer cesar una situación discriminatoria, o por haber presentado una queja, reclamación, denuncia, demanda o recurso de cualquier tipo con el mismo objeto.

porque, claro, estaría tomando represalias contra él y esto se sanciona con otra multa de 10.001 a 60.000 €, o sea que como dice el refrán ese: "encima de tuerto los ojos malos", es decir que el que me llamen "calientapollas" me puede costar 120.000 €. Y es que, con esta Ley, eches por dónde eches te pilla el toro, sobre todo porque tienes que demostrar tu inocencia en lugar de que demuestren tu culpabilidad, como hacía la "Santa Inquisición" con su "Probatio diabolica" y como establece el Artículo 28 que reproduzco a continuación:


Artículo 28. Reglas relativas a la carga de la prueba

1. De acuerdo con lo previsto en las leyes procesales y reguladoras de los procedimientos administrativos, cuando la parte actora o el interesado alegue discriminación y aporte un principio de prueba sobre su existencia, corresponderá a la parte demandada o a quien se impute la situación discriminatoria la aportación de una justificación objetiva y razonable, suficientemente acreditada, de las medidas adoptadas y de su proporcionalidad.


Lo que no dice la Ley es qué me pasaría si, condenada a pagar esos 120.000 € e indignada por ser llamada "calientapollas", se me va la pinza y le pego dos tiros al anónimo y me lo cargo, eso sí, sin acritud y sin ánimo de discriminarlo ni represaliarlo (Dios me libre de ser tan mala).

Probatio Diabolica (I)

El 8 de enero publiqué en el otro blog el escrito que sigue a continuación, en él menciono un anteproyecto de ley que ahora, el pasado viernes, ya ha pasado a ser proyecto y a estar aprobado por el gobierno. Como entre otras muchas cosas le afecta a los blogs, escribiré de ello pero, antes, me ha parecido bien publicar aquí lo que puse en el otro blog y que sirva de introducción:

A pesar de declararse atea, la Srta. Pajín está teniendo un oscuro y peligroso acercamiento hacia lo más rancio y despreciable de la religión católica: "La Santa Inquisición".

Nuestra ministra, la misma que dijo con total desfachatez en la Escuela Jaime Vera, aquello de: "El PIB es claramente masculino y, por tanto, el cambio estará en el momento en que la decisión, las decisiones importantes de este país además de las políticas, que son lo más importante a mi modo de ver, estén tomadas también por las mujeres" y a la que, a pesar de la frasecita (de la que obviaré la construcción), hemos de agradecerle que no tengamos ahora mismo PIBA además de PIB, ha presentado hoy el anteproyecto de Ley de su última "parida", lo ha avanzado "El País".

La nueva Ley se llamará, de ser aprobada, "Ley de Igualdad de Trato y No Discriminación", y empieza remitiéndose al Artículo 14 de nuestra Constitución, donde consta textualmente que: "Los españoles son iguales ante la Ley, sin que pueda prevalecer discriminación alguna por razón de nacimiento, raza, sexo, religión, opinión o cualquier otra condición o circunstancia personal o social". título muy loable, tanto como la intención de hacer cumplir la Constitución, de hecho yo lo compartiría a pies juntillas de no ser por el "premio sorpresa" que lleva escondido en su interior.

Tia buenaaaaaaaaaaa

Como no tengo remedio y me gusta la réplica más que a un tonto un pito, heme aquí otra vez poniendo algo que ha surgido vía comentario. Esta vez ha sido uno de Manasés en mi escrito titulado "Tio buenooooooooo".

Así que, por coger un hilo conductor, voy a hablar de los albañiles y de los piropos. Recuerdo que yo de jovencita tenía casi pánico a pasar por una obra, aquello era la leche, se volvían como locos y te decían lo que se les ocurría pero lo que más recuerdo (quizás por que era lo que más vergüenza me daba) era eso de "nenaaaaaaaa, eso es un mostrador y no el del bar", me ponía con eso de todos los colores, era aún la época en que me preguntaba que por qué tendría tanto pecho y procuraba disimularlo, tanto es así que iba a clase abrazando las carpetas para tapármelo. Luego, con el tiempo, aprendí primero a convivir con él y casi hasta a sentirme orgullosa aplicándome a mí misma aquello de "más vale tener que no desear".

La verdad es que esas protuberancias me han dado con el tiempo para muchas risas, tales como aguantar que me encesten almendras en el escote o que mis hijos (siempre en su afán de reñirme por lo que sea y ejercer de padres conmigo) me digan que no se explican como puedo conducir con el móvil en una oreja y rascándome la oreja con la otra mano y, al final, soltarme una de sus frases lapidarias: "como la naturaleza te ha dotado bien, pues resulta que eres capaz de sujetar el volante con eso", cosa que es "casi" falsa pero a ellos les gusta, eso y lo de decirme pendenciera al volante.

Pero, volviendo a los piropos, creo que durante muchos años el de "tia buenaaaaaa" fue el favorito de todos los albañiles, por lo menos de los que me piropeaban a mí; aún recuerdo un edificio que construyeron frente a la casa de mis padres que duró bastantes meses y el verano que pasé fue de órdago. Yo por las mañanas (para disgusto de mi madre) me ponía unos vaqueros recortados y una camiseta y mi madre venga a mandarme a comprar algo, me hacía salir 4 o 5 veces todas las mañanas y no fallaba, aún no había asomado la nariz a la puerta cuando ya estaban los de enfrente con el rollito de "tía buenaaaaaaaaaa, esos muslosssssss", yo pasaba con la cabeza gacha y estuve todo el verano roja como un tomate y no era precisamente del sol. Y, paradojas de la vida, el que más afición ponía en aquello de decirme "tía buenaaaaaa" con el tiempo se casó con una vecina de mi madre y, durante mucho tiempo, el que bajaba la cabeza cuando nos cruzábamos era él, por lo visto el puñetero se acordaba de las burradas que me decía y temía que yo se lo contara a la novia, cosa que jamás se me pasó por la cabeza hacer.

Curiosamente, una vez un señor mayor me dijo un piropo que no me ruborizó, incluso sonreí y lo recordaré siempre con ternura, quizás porque ya era mayor y llevaba con orgullo lo que, en otro tiempo, escondía. Fue un día en que iba toda vestida de negro y me dijo: "¿Quien se ha muerto en el cielo que van los ángeles de luto"?. Así que, si me dieran a elegir, me quedaba con este en lugar del "tía buenaaaaaaaaa".

Por cierto, que ahora que lo pienso hace tiempo que no me lo dicen, ¿Será por el asunto de la crisis, las subprime y lo mal que está el sector de la construcción?.

¿DONDE QUEDA EL W.C...?

Cuentan que en cierta ocasiòn,una familia inglesa
que pasaba unas vacaciones en Escocia ,en una de sus andanzas y paseos observaron una casita de campo que de inmediato les interesò causàndoles una impresiòn cautivadora para pasar su proximo veraneo.

Indagaron quien era el propietario de ellà y resultò ser un pastor protestante al que se dirigieron para pedirle que les enseñara la finca .
El propietario se la enseñò.
Tanto por su situacion,como por su comodidad fue del agrado de la familia,la cual quedo comprometida a tomarla en alquiler para la proxima temporada de verano.

De regreso a Inglaterra ,repasaron detalle por detalle cada una de las habitaciones de la casita y de pronto la esposa recordò no haber visto el W.C. Dado a lo practicò de su temperamento que son los ingleses ,ràpidamente decidieron escribir al pastor ,preguntando por "ello"en los siguientes terminos:

Estimado pastor:
Soy miembro de la familia que hace unos dias visitò su finca con deseos de alquilarla para nuestras proximas vacaciones y como omitimos enterarnos de un detalle ,deseariamos nos indicase màs o menos "en donde queda el W.C."

Finalizò la carta como es de rigor y se la envio al padre pastor .Al abrirla extrañado este y desconociendo la abreviatura W.C pero creyendo buenamente que se trataba de una capilla de su propia religiòn que se llamaba "WEELS-CHAPEL ".(cuya abreviatura es exactamente W.C) contestò de la siguiente manera:

Estimada Sra:
Tengo el agrado de informarla que el lugar al que Vd. se refiere queda sòlo a 12 Km de la casa ,lo cual es algo molesto,sobre todo si se tiene costumbre de ir con frecuencia ,pero algunas personas se llevan la comida y permanecen en el lugar durante todo el dia ;algunas gentes viajan a pie y otras en tranvia y de ordinario llegan en el momento preciso .Hay lugar para 400 personas còmodamente sentadas , y 150 de pie ;los asientos estan forrados de terciopelo y purpura y hay aire acondicionado para evitar las sofocaciones.

Se recomienda llegar temprano para poder coger sitio .Mi esposa por no hacerlo asi ,hace 10 años tuvo que soportar todo el acto de pie ,y desde entonces no utiliza este servicio en la posiciòn normal y corriente.

Los niños cantan a coro y se sientan juntos .A la entrada se reparte un papel a cada uno , y a las personas que no les alcanza la reparticiòn pueden utilizar libremente el del compañero de asiento,pero al salir deben devolverlo para continuar dandole uso todo el mes. Todo lo que se deja depositado en ese lugar serà para darles de comer a los pobres del hospicio.

Hay fotògrafos especiales que toman fotos desde diversas posiciones y àngulos de la sala ,las cuales seràn publicadas en el diario de la ciudad en la secciòn "Vida Social", asi el publico podrà conocer a las personalidades que asisten a actos tan humanos.".

Y asi termino la carta .
Los ingleses al recibirla quedaron a punto de desmayarse en su flema y decidieron cambiar de lugar de veraneo .

Regalos de Rosana

Nuestra amiga Rosana, con motivo del primer aniversario de su blog de Hadas, nos ha dado estos regalos.

Gracias por ello, Rosana, y por ser como eres.

Tio buenooooooooooooo (dijo aquella señora)

No sé muy bien por qué, me he acordado de un episodio de los 70, de cuando yo era muy jovencita, concretamente de un concierto de Camilo Sesto al que asistí con varias amigas y gracias a que nos llevaron la hermana de una de ellas y el novio que eran mayores.

Ellos tenían mesa reservada y a nosotras nos dejaron "sueltas" por ahí (con el compromiso de no gamberrear mucho y de estar a una hora determinada en cierto sitio), así que nos dispusimos a ver nuestro primer concierto y nos colocamos justo en primera fila de los que estábamos de pie, es decir que delante nuestro estaban los mayores, los que tenían mesa reservada.

Aquello iba bien, venga luces por todos sitios y Camilo Sesto bien, era guapo y todo pero ohhhhhhhh, siempre pasa algo, y pasó que a una de las señoras que había sentada en la mesa de delante nuestro, en un arranque de mitomanía de lo más emotivo, se le ocurrió levantarse (con su traje largo incluido) y gritarle a Camilo Sesto: "tio buenooooooooooooooo, tio buenooooooooooo", parecía una posesa y ,¿para qué quieres más?, el público dejó de mirar al artista para dedicarse a mirar a la fan y, cuando iba por el quinto o sexto "tio buenooooooooooooooooooo", el marido o lo que fuese el señor que la acompañaba la sentó de un guantazo y dejó de decirlo.

Nunca supe, ni me lo pregunté hasta mucho tiempo después, si el guantazo se lo dio el hombre para cortarle la histeria o por un arranque de machismo. La verdad es que preferiría que fuera por lo de la histeria, pero por aquellos tiempos, cuando muchas de las mujeres volvían de la luna de miel directas a la peluquería a cortarse la melena y ponerse los rulos y se bajaban el bajo de la falda porque las minifaldas que usaban siendo novias ya no servían para casadas cualquiera sabe.

El caso es que entonces, en mi infinita inocencia, ni me preocupaban ni me enteré ni de los motivos ni de quien era la pareja en cuestión pero, si me llega a pasar hoy, reconozco que me hubiera podido la curiosidad y me hubiera enterado de alguna cosita, tales como nombre y apellidos, N.I.F., dirección y teléfono de los protagonistas, etc. y, sobre todo, de si el guantazo fue por controlarle la efusividad o por puro machismo, en cuyo caso le hubiera dado un taconazo en los sesos al señor (por cuenta de la afectada, por solidaridad).

NERON

Si algo tiene la historia es que siempre se repite, por eso es importante conocerla y tratar de hacer los cambios necesarios para que no sean tan traumáticos, hoy me quiero referir al caso del emperador Romano Nerón.

En el año 64 E. C., gran parte de la ciudad de Roma fue pasto de las llamas. Nerón, mientras tocaba el arpa, culpaba del desastre a los cristianos para acallar los rumores que lo culpaban a él, y esta acusación desencadenó una terrible persecución. ¿Prendió fuego a la ciudad como excusa para reedificarla con mayor magnificencia y darle el nombre de Nerópolis en su honor?, ¿O le influyó la emperatriz Popea, prosélita judía conocida por su odio a los cristianos?. Los investigadores no están seguros, pero las consecuencias fueron espantosas.

El historiador romano Tácito dice: “A su suplicio se unió el escarnio, de manera que perecían desgarrados por los perros tras haberlos hecho cubrirse con pieles de fieras, o bien clavados en cruces, al caer el día, eran quemados de manera que sirvieran como iluminación”, antorchas humanas para iluminar los jardines imperiales. Tácito, que no simpatizaba con los cristianos, añade: “Aunque fueran culpables y merecieran los máximos castigos, provocaban la compasión, ante la idea de que perecían no por el bien público, sino por satisfacer la crueldad de uno solo: "Nerón".

Aunque Nerón logró su propósito al acusar a los cristianos de la destrucción de Roma, nunca los proscribió ni prohibió la práctica de la religión cristiana en el Imperio. Entonces, ¿por qué los persiguieron los romanos?. Porque “las pequeñas comunidades cristianas, con su piedad y su decoro, constituían una constante censura para el mundo pagano ávido de placeres”.

Dijo el historiador Will Durant. El contraste entre el cristianismo y el derramamiento de sangre de los combates de gladiadores romanos difícilmente podía ser mayor. Los romanos no podían perder esa oportunidad de librarse de los cristianos y de este modo calmar su conciencia.

Como potencia mundial, Roma parecía invencible. Los romanos creían que una razón de su poderío militar era su adoración a todas las deidades. Por este motivo se les hacía difícil comprender la exclusividad del monoteísmo cristiano y su rechazo de todos los demás dioses, incluida la adoración al emperador. No es de extrañar que Roma viera en el cristianismo una influencia que podía socavar los mismos fundamentos del imperio.

El paralelo de Nerón, bajo mi punto de vista, lo encontramos hoy en el Señor D. José Luis Rodríguez Zapatero.

Este Señor parece un iluminado, como en su tiempo lo fue Nerón, mientras el tocaba el arpa Roma ardía en llamas, de la misma manera, mientras España está en la completa ruina con casi 5 millones de parados y una tasa del paro juvenil en algunas ciudades de mas del 50%, este señor sigue culpando de todos los males en primer lugar a la crisis mundial y en segundo lugar a la derecha más reaccionaria.

No sabemos si en su locura quiere cambiar como Nerón quiso cambiar Roma en Neropolis y el señor José Luis quiere cambiar España en zapateropolis.

Tampoco sabemos si la esposa y soprano del Señor José Luis (Sonsoles Espinosa) Es la Emperatriz Popea Sabina, la que tanto odio manifestó por los cristianos de Roma y es culpable también de la ruina en la que se esta convirtiendo este país.

Sólo el tiempo lo dirá, pero de lo que si estamos seguros y así la historia lo demuestra, es que Nerón paso por ser un emperador cruel en su locura, así de la misma manera el Señor José Luis pasara a la historia y España seguirá existiendo, lo mismo que siguió existiendo Roma.

Paro ya sí sabemos algo, por lo que se le conocerá siempre, y es por haber sido el peor presidente de toda la democracia.

Con las palabras que dijo el otro día el Señor José Luis, al decir que la culpa de todo la tiene la crisis mundial y no reconocer sus propios errores, se ha suicidado políticamente, tal y como hizo el propio Nerón al ver que había ya sublevados que querían acabar con su vida, lo mismo que ya está ocurriendo dentro de su partido Político, hay muchos que lo tienen ya en gana.

Antes de expirar, el Emperador aún tuvo humor para afirmar: ¡qué gran artista pierde el mundo!.

Sí, qué gran artista pierde España y el mundo. Adiós a la confluencia interplanetaria. Vaya usted con Dios si es que cree en El, Señor D. José Luis Rodríguez Zapatero. El iluminado.

ESTOY AQUÍ, EXISTO

Estoy aquí, existo;
mi corazón palpita, siento.
La sociedad, está junto a mí,
y siento la necesidad de acudir.

Estoy aquí, existo;
mi debilidad es muy grande.
El escape, de nada sirve,
y la cordura de mucha vale.

Estoy aquí, existo;
paso a paso, día a día.
Los objetivos, pequeños,
y el suspirar, un gran don.

Estoy aquí, existo;
mis brazos siempre abiertos.
El cariño, siempre grande,
y el valor, sintiéndolo.

Estoy aquí, existo;
ya sin llorar, sólo deseo.
El deseo, presente ahora,
y la necesidad acuciante.

Estoy aquí, existo;
mis defectos, todavía tengo;
mas trato de superarlos,
pues cada día voy creciendo.

Autora: Rosa Mª

Con N de...

Siguiendo, mi vida, con mi alfabeto del amor, hoy te escribo de la letra N, de la de nunca, porque eso es cuando yo te dejaré de querer, Nunca, sencillamente no podría. Pero, aparte de nunca, hay más enes relacionadas con nuestro amor:

Con N de Nuevo, porque así es como siento nuestro amor cada día, nuevo, ¿cómo si no esa ilusión y esas sensaciones que siempre son distintas?.

Con N de Número, de los que no existen para cuantificar lo que siento por ti, ni aunque pasara toda la vida poniendo uno tras de otro podría alcanzar una cifra que me pareciera suficiente para eso.

Con N de Nombre, del tuyo, del que me encanta pronunciar bajito y me provoca cosquilleos.

Con N de Nervios, de los que me provoca el verte, el besarte, el abrazarte y...todo lo demás.

Con N de Necesidad, de la que tengo de ti, de la que nunca se acaba ni quiero que lo haga.

Con N de Nada, de lo que jamás hará que nos separemos, porque nada podrá nunca obligarnos a hacerlo, nada, ni nadie, podrá acabar con lo nuestro.

Con N de Néctar, de como me saben tus labios y todo tú cuando me empapo de ti.

Con N de Norte, porque tú eres el mío, eres mi brújula particular, la que me orienta y me guía y lo hará eternamente.

Con N de Nido, del que formamos entre los dos abrazados, el que está tan lleno de nuestro calor que sigue y sigue incubando amor eternamente.

Y, como siempre mi amor, del resto de lo que empieza con N que nos concierne, te hablaré a solas, abrazadita a tí.

El pulpo más fashion

El pulpo más fashion que conozco o, para ser exactos, que he visto en fotos es el Hapalochlaena, un pulpo pequeñito conocido vulgarmente como pulpo de anillos azules, que habita principalmente en los arrecifes coralinos australianos y que no llega a alcanzar más de 20cm.

Son tan pequeñajos y tan monos que, a primera vista, te darían hasta ganas de adoptarlos pero, como no te puedes fiar de las apariencias, resulta que son más malos que el demonio de Tasmania (por ejemplo, que no si es malo pero por el nombre) y que, a pesar de su apariencia, llevan veneno suficiente para quitarle la vida a diez personas y, de momento, no se conoce antídoto para su veneno. Son el cuarto animal más peligroso del mundo, ahí es nada y parece que no se las gasta. Mata con la maculotoxina, que parece ser que tiene la peculiaridad de producir un efecto paralizante a nivel muscular que impide a la víctima moverse y es perfectamente consciente de que se muere y no puede hacer nada.

Tiene una cosa buena, en realidad buena para la "pulpa", porque parece ser que es muy machote y que se le engancha y no para hasta que ella dice eso de: "hasta aquí hemos llegado quita guapo que me tienes cansada" y, a veces, el animalito no quiere quitarse y entonces la "pulpa", que también es de armas tomar, se lo quita de encima a guantazos y, claro, los guantazos de ocho brazos tampoco deben ser moco de pavo.

Pero su maldad no se queda ahí, porque este chiquitín es todavía peor de lo que a primera vista imaginamos, resulta que tiene una afición un poco macabra y es que es un "tocapelotas", vamos que ve un hombre en el mar y se le tira directo a los testículos y es capaz, incluso, de traspasar un traje de buceo o sea que, como te topes con el pulpito, las posibilidades de salir indemne son ínfimas.

Así que yo, si fuera hombre y me dijera mi mujer: "cariiiiiiiiii, nos vamos de vacaciones a bucear en Australia" ya estaría acojonadito vivo, incluso pensaría si no es planeado y le diría algo así como: "oye que si quieres el divorcio tú lo dices y ya está".

CARTA DE UN QUEMADO

Hace tiempo publiqué en otro blog la carta que me envío un amigo y, viendo la que esta cayendo, con vuestro permiso quiero volver a publicarla:

"Hoy, Zapatero ha anunciado que dará un portátil con pantalla táctil a cada alumno de primaria. Así, sin importarle el coste, ni que estemos en crisis, ni para qué coño usa un crío de 10 años un portátil con Internet en clase, si no es para estar en el tuenti, o si el profesor estará preparado para usar ese chisme, o la asignatura para poder impartirla de forma informática. Porque en mi universidad, de Ingeniería Industrial, tenemos suerte si el profesor tiene las transparencias de la asignatura en el ordenador. No se ha preocupado de si hay enchufes en las clases, ni del pastazo que cuesta, ni del medio ambiente.

Sólo se ha preocupado de conseguir votos, de salir en la tele, y de que seguro que de cada portátil que pagaremos entre todos, él se llevará un euro. Como hacen todos, el PSOE y el PP. Porque nadie ha dicho que esa es una soberana subnormalidad que nos va a salir por un ojo de la cara. Ni en el parlamente, ni en la televisión. Porque todos son iguales, porque lo único que les importa es lo que roban, y hacen como que discuten, pero en subirse el sueldo siempre están de acuerdo. Y ya me han tocado los cojones, ellos y quien apoya a unos o a otros.

Que ahora prohíben dar bolsas por el medio ambiente, porque esas bolsas van a la basura...Sí señor, de hecho las usamos para tirar la basura. Eso sí que es reutilizar las cosas. Ahora tendremos que comprar bolsas de basura, con lo que el plástico que tiraremos será el mismo. Ahora sí, pagaremos la bolsa de basura y la bolsa reutilizable del Carrefour.

Igual que pagamos a precio de oro la energía que se genera con las energías renovables, placas solares y molinos eólicos. Que son tan caras de construir y de matenimiento que, si no las subvencionamos (vamos, la pagamos entre todos), no salen rentables. Que son complicadas de construir, nos dan una mierda de energía, tienen una vida de pocos años y después hay que tirarlo todo, y eso sí contamina un huevo. Porque todo el mundo sabe un poco, sabe desde hace tiempo que la energía más limpia y más barata es la nuclear. Pero nos han comido la cabeza y nos la siguen comiendo. Porque, como en La Muela, el político de turno cobra por cada molinillo. Con el cambio climático parece que los culpables seamos nosotros, nos dicen que el agua es un buen escaso, que hay que ahorrarla, y luego resulta que, como se gasta menos agua, la tienen que subir y la tenemos que pagar más cara.

Hoy me tiene hasta los cojones la banca, que nos ha metido en una crisis dando hipotecas de 200.000 euros a gente con un sueldo de 600 y presentando como aval un chupa chups y ahora cierran el grifo cuando ya se han hecho de oro. Y me la tocan los gilipollas que se lo compraron sin preocuparse de si algún día lo podrían pagar. Y los millones de interesados que han especulado con el suelo y con la vivienda. Y ahora nadie lo paga, pero todos nos echamos las manos a la cabeza.

Y el PP y la patronal proponen como medida abaratar el despido y reducir el paro. Y nadie les dice que se reduzca el sueldo de su puta madre, que ellos tienen el sueldo seguro, y los otros cuando se hicieron de oro no se quejaban, pero ahora quieren que el despido les salga gratis.

Y estoy hasta los cojones de que la SGAE y un montón de soplagaitas como el Ramoncín y el Bardem, que se dicen progresistas pero tienen su casa de lujo en Miami y su yatecito en el puerto, me cobren a mí un canon por cada CD, disco duro, móvil, MP3, impresora o por cada libro que cojo prestado de una biblioteca pública, y el Gobierno les deja porque si dices algo en contra de ellos salen hablando mal de ti y te hacen perder las elecciones.

Así que nadie les dice ladrones, que es lo que son. Que además hacen una mierda de películas que no tienen ni argumento, y sólo venden entradas porque sale el Hugo Silva en pelotas. Y para más huevos, una de las autoras de semejantes bodrios es la Ministra de Cultura. Tiene cojones la cosa. Y resulta que el criminal soy yo, por usar internet, por poner el emule, por usarlo para decir lo que me da la gana y para buscar más información de la que me dan mascada en las noticias de las tres, que la mitad del telediario es deporte y la otra mitad el tiempo, con un par de anuncios en medio, el jefe de la cadena, camuflados como noticias. Soy un delicuente por intentar pensar por mi mismo, porque me quejo de que nos roben y nos toreen y aun encima nos dejemos.

Manzanita tú eres...

Allá por la tierra mora
allá por tierra africana
un gusanito español
de esta manera cantaba:
Como el vino de Jerez
y el vinillo de Rioja
son los colores que tiene
la manzanita española
la manzanita española
Cuando estoy en tierra extraña
y contemplo tus colores
y me acuerdo de mi España
mira si yo te querré.
Como el vino de Jerez
y el vinillo de Rioja
son los colores que tiene
la manzanita española
la manzanita española.
Manzanita tu eres roja
manzanita tu eres gualda
llevas sangre llevas oro
en el fondo de tu alma.
El día que yo me muera
si estoy lejos de mi Patria
sólo quiero que me cubran
con manzanas de mi España

Eh, Colega ¿nos vamos de manifa?

Llevo varios días endemoniada con el espectáculo que están dando los concentrados en diversas zonas de España, los que se autodenominan "los indignados" y en cuyo manifiesto (extraído de su página), tienen a bien hasta decirnos qué es democracia suponiendo, supongo, que el resto de los habitantes del país somos tan imbéciles que ni a eso llegamos.

Y estoy endemoniada por varios motivos, primero porque no es forma de hacer las cosas porque en este país, nos guste o no, hay unas leyes que son para cumplirlas y para todos y lo que no se puede, bajo ningún concepto, consentir es que por el simple hecho de que los concentrados sean de izquierdas puedan hacer lo que les venga en gana, como concentrarse y manifestarse sin permiso previo, llenar de basura los lugares dónde están, poner en claro peligro la jornada de reflexión, agredir a periodistas porque no les gusta el medio al que representan, insultar a Esperanza Aguirre y un largo etc.y segundo porque no son formas, porque aquí, afortunadamente, se puede pedir permiso para manifestarse y hacer las protestas por la vía legal.

En el fondo siento una pena infinita por esos jóvenes que, afortunadamente, no representan al conjunto de la juventud española porque aquí también los tenemos serios y preocupados por el futuro pero ahora, precisamente en estas fechas, se están dejando los codos estudiando para prepararse por un futuro que se prevé negro e incierto y, aún así, lo hacen. Esos son los que cuentan, en los que realmente tenemos que depositar nuestras esperanzas de futuro porque, salvo cuatro idealistas que creen realmente que con lo que están haciendo van a cambiar el futuro de nuestro país, los demás están ahí como si de un macrobotellón aderezado con porros se tratara y, de paso, no estudiando cuando procede, están solamente porque alguno les dijo: "Eh, colega, ¿nos saltamos el rollo de estudiar para los finales y nos vamos de manifa?" y fueron tan inconscientes que se fueron de manifa (manifestación).

No se dan cuenta o no quieren dársela de que, simplemente, están siendo manipulados e utilizados y choca mucho su "indignación", más que nada por lo selectiva porque, por citar a un personaje famosillo de los allí presentes y que se mete en todas las salsas, como es Guillermo Toledo, aún no le he visto ni creo que le haya visto nadie indignarse contra cierta dictadura caribeña que pisotea a diario los derechos humanos. Pero ohhhhhh eso es que no está bien visto, colega, aquí lo que tenemos que hacer es intentar cargarnos nuestra democracia e instaurar el estanilismo que vamos camino de él, cada vez más firmemente en los últimos siete años, y eso mola, ¿eh, colega?.

Espero que les quede un poco de cordura a quienes mueven los hilos de los títeres en los que los han convertido y tengan el suficiente concepto de democracia como para hacer caso de la Junta Electoral Central y, practicando la democracia que tanto parecen añorar, cumplan de una puñetera vez la ley. Y, para terminar, me pregunto si de ser otros los manifestantes no hubieran actuado las fuerzas del orden como procede y nos hubiéramos ahorrado este lamentable espectáculo.

Wanted dead or alive

Hoy estoy nostálgica y me acuerdo de la película aquella que ponían los sábados por la tarde cuando yo era pequeña y sólo había una tele en casa y dos canales de televisión.

Recuerdo especialmente aquellas tardes de invierno los sábados, cuando tenía 7 u 8 años y en mi casa no había calefacción y la calentábamos con una estufa de butano y un brasero eléctrico que se ponía en la mesa camilla.

La mesa camilla estaba delante de aquello que se llamaba tresillo, que era un sofá de tres plazas y dos sillones y yo me sentaba en un sillón, me tapaba hasta el cuello con las faldas de la mesa, que las recuerdo suaves y calientes, y comiendo pipas o galletas y pertrechada de un libro de Enid Blyton para el intermedio, me ponía a ver la película en blanco y negro.

Las películas, al menos lo que yo recuerdo, eran normalmente de las que llamábamos del "Oeste" o de "Fu Manchú". Las del oeste eran la leche de divertidas, al menos para mí, y se repetían los mismos parámetros, salían los malos, el sheriff, el saloom, algún granjero con una vida durísima y de sacrificio y toda la retahíla de personajes fijos y, siempre, siempre, al menos en mis recuerdos, el cartel de "Wanted" con la foto del malísimo de turno por el que ofrecían recompensa "Dead or Alive", es decir "vivo o muerto".

Luego, con las películas de "Fu Manchú", aprendí los entresijos de lo que yo suponía que era el summum de la maldad, recuerdo especialmente aquello de cuando torturaban a alguien metiéndole unos palitos bajo las uñas y encendiéndolos. Ahora, visto retrospectivamente, veo que "Fu Manchú" era una madre teresa comparado con lo que es la vida real o la jungla en la que vivimos los adultos. Por eso, por mi inocencia perdida y añorada, he hecho esa composición que ilustra el escrito buscándola.

Superados los 200.000

Hoy hemos superado los 200.000 visitantes desde abril del año pasado que pusimos el contador y, aunque parezca una tontería, estoy muy contenta, a mí me va la marcha esta del blog (igual hasta soy adicta y no me he dado cuenta) y me gusta asomarme de vez en cuando y ver las lucecitas en el mapa que marcan los lectores que hay en ese momento y qué escrito están leyendo o comentando. Así que aprovecho para agradecerle a todos nuestros lectores sus visitas y, muy encarecidamente, a quienes nos comentan.

Yo, ya lo he comentado alguna vez, he dejado mucho de mí aquí, de mis sentimientos, de mi forma de ser un poco guerrillera y hasta chulilla y, sobre todo, he hecho mucho el tonto porque soy de estas personas a las que les gustan las cosas como el Nescafé, es decir instantáneas, y muchas veces me pasa algo por la cabeza y rápidamente lo escribo y lo cuelgo, sea una emoción o una anécdota, incluso tuve la poca cordura de cantar y ponerlo, pero como dice aquel dicho: "que me quiten lo bailado", o sea, lo que disfruté haciéndolo.

Y, volviendo a lo de hacer el tonto, siendo realistas creo que con lo que más lo he hecho ha sido con el asunto de mis uñas, ni soporto llevarlas cortas ni que se me rompa alguna e, impetuosa como soy, esa ha sido también una de las emociones que he plasmado aquí, recuerdo haberle hecho un poema a la secadora por romperme una y tuve en vilo a más de una pensando que me habían maltratado y hasta un Réquiem en otra ocasión, pero lo más absurdo (a mi juicio) que he puesto con respecto a mis uñas, fue lo de "Aquí huele a cuerno quemado", sobre todo por la foto que le puse, unos cuernos ardiendo, que me valió uno de esos de "La lexe que te dieron, murcianica tú estás loca" tan típicos de Mayte.

Hoy, para celebrar los 200.000 visitantes, lo pongo de nuevo y, de paso, me río:

"Aquí huele a cuerno quemado, eso es lo que me he dicho yo esta mañana.

Resulta que los cuernos están compuestos principalmente de queratina, de queratina alfa para ser exactos porque también hay queratina beta, y, casualmente, las uñas también tienen mucha queratina, que es una proteína muy rica en azufre y que también tenemos en el pelo aunque en menor cantidad. Es decir que, más o menos, los cuernos y las uñas vienen a ser lo mismo pero con distinta forma, sólo que los cuernos no se pintan (al menos yo no he visto ningún bicho con los cuernos pintados).

Yo he descubierto el olor a cuerno por casualidad, sin ayuda de la aromacología ni nada. Mis hijos no me dejan fumar en mi casa, por lo que fumo en el lavadero que es una pequeña estancia dónde está la lavadora, la secadora, estanterías, armarios, el calentador, una fregadera, el cesto de la ropa sucia, mi tabaco y mi cenicero.

Pues esta mañana estaba encendiéndome un cigarrillo en el mencionado lavadero y, de pronto, me quedo embobada mirando como giraba la ropa en la lavadora y ohhhhhhhhhh ¡qué rabiaaaaaaaaa!, que me he encendido una uña en lugar del cigarrillo y qué mal huele por Dios, supongo que será porque la queratina tiene azufre.

El disgusto ha sido de órdago, porque últimamente mis pobres uñas no ganan para sustos, ya le hice un réquiem a una, pero me he consolado pensando que había aprendido algo nuevo, había descubierto el olor a cuerno quemado, cosa que no te sirve para nada pero que no deja de ser un conocimiento nuevo.

Luego he recordado que ya conocía ese olor o uno parecido de otra ocasión en que, también encendiendo un cigarrillo, me despisté y me quemé el flequillo y a punto estuve de salir ardiendo."

Y sé que algunos estaréis pensando que vaya una manera absurda de celebrar el asunto de los 200.000 visitantes pero es que yo soy así, un poco absurda y como las lentejas, o sea que, "o me tomas o me dejas".

Que Dios nos pille confesados

Hace poco leí un reportaje de Pilar Urbano sobre Anna Biriukov, bisnieta de "La Pasionaria" (aunque en otros medios dicen que, en realidad, es bisnieta de su hermana), nacida en Moscú pero residente en España desde 1992, y me impresionaron de ella varias cosas.

La primera fue que esta señora, que tiene seis hijos, pertenece al Opus Dei y, sacando su vena humorística, dice de sí misma: "soy la oveja negra de una familia...roja" y "ni juré ni escupí sobre la Biblia, quizás porque allí (en Moscú) no había Biblia".

La segunda es que Anna declara que tiene noticia de que Dolores (La Pasionaria) murió confesada y ahí es cuando me puse a pensar y lo primero que me vino a la mente fue aquello de "Que Dios nos pille confesados" y sobre eso reflexionaré.

Es una expresión que se suele decir mucho cuando nos vemos venir algo desagradable e inevitable, como pudiera ser una subida exagerada de impuestos o de la luz u otros gastos con cuyo aumento nos deberemos de apretar un poco más el cinturón.

Pero quiero ir un poco más allá y analizar el origen de la frase e, investigando un poco por ahí y por pura lógica, deduzco que era algo que se solía decir desde tiempos remotos cuando parece ser que el peligro de muerte era inminente y las posibilidades de morir altas. Parece como si el candidato a morir en las próximas horas o minutos fuera a hacerlo con una predisposición o una tranquilidad distintas si Dios le había perdonado sus pecados.

Hubo incluso autores que, para remarcar supongo, la maldad de sus propios personajes les hicieron morir pidiendo a gritos confesión, por ejemplo Fernando de Rojas se lo hizo a Calisto, su personaje de "La Celestina", y Lope de Vega se lo hizo a su Comendador quien, no por ser cristiano viejo y rico, se libró de la muerte a manos de Peribáñez, con cuya mujer, Casilda, tenía amores el Comendador.

Y luego están los reales, los que sin ser personajes murieron así, pidiendo confesión, y me viene a la memoria un ateo célebre, "Voltaire", quien falleció de forma horrorosa, echando espumarajos por la boca y pidiendo a gritos confesión pues parece ser que le tenía miedo a enfrentarse una vez muerto al que tanto dijo en vida que no existía. Voltaire no tuvo ese auxilio pues él mismo había prohibido, quizá consciente de que el Dios que tanto negó sí que existía, que si pedía confesión se le fuera negada.

La Pasionaria parece ser, siempre según su bisnieta, que fue más lista que Voltaire y no prohibió previamente que le fuera negada la confesión si ella misma la pedía. Por si las moscas, supongo, se diría ella misma.

Ayer fuiste portada

Este es mi pequeño homenaje a las víctimas del terremoto de Lorca, ayer me afectó muy especialmente ver en portada el cadáver de un niño de catorce años. Las víctimas han sido nueve, todas las lamento, qué duda cabe, pero la muerte de un niño parece que duele más todavía, que es más injusta o más incomprensible porque tiene toda la vida por delante.

Quizás, por ello, fue portada de un diario regional.

Ayer te vi, en primera página,
teniendo el dudoso privilegio
de exhibir tu muerte, cual elogio,
daba verte una pena infinita

pues tú, con tus catorce años, niño
debiste ser portada por tu vida
quizás por una gesta deportiva
por algo que recordar con cariño

y que tu madre, orgullosa ella,
comprara cuatro ejemplares del diario
uno para guardarlo con esmero
otro para enseñárselo a aquella

que no daba un duro por tu suerte
y los otros para tus dos abuelas
y las tres sonreirían enternecidas
en lugar de hoy llorar tu muerte

de clamar al destino por injusto
de preguntarse en qué lotería
tu nombre, niño, metido estaría
para tocarte un final tan infausto.

Este va sin foto porque la que le correspondería sería la de ese diario, la del niño muerto entre cascotes y yo, sinceramente, no tengo narices a ponerla.

Uno dos, uno dos, probando

Por un problema en Blogger se han perdido escritos y comentarios, quiero dejar constancia de que agradecemos todos ellos pero que, aparentemente, no podemos recuperarlos. Así que, si no los podéis ver es debido a ese problema.

Al parecer hay más problemas que, supongo, se irán solucionando.

Gracias.

Palabras mágicas

Existen, mi amor, unas palabras
que cambian el sentido de mi vida
me pasan de enferma a estar curada
me transforman en sonrisa lágrimas

en esperanza el abatimiento
en primavera el frío invierno
subo al cielo estando en el infierno
cambio energía por agotamiento

veo soleado el más grisáceo día
flores donde no hay más que capullos
cambio pasividad por osadía

y tú eres el "culpable" vida mía
tú, Amor, y tus palabras mágicas
los "te quiero" que me dices cada día.



Lo he vuelto a publicar, los comentarios se borraron por un problema en Blogger.

Los nuevos "señoritos"

El "Señorito andaluz" es una de esas figuras entre tópica y típica, admirada y envidiada por unos, denostada y criticada por otros, pero nunca indiferente.

Es el cacique terrateniente y también el venido a menos que, a pesar de todo, mantiene su "modus vivendi" en cuanto a apariencia pública se refiere y que igual en su casa las pasa canutas pero en la calle sigue dando imagen. Es el mujeriego y juerguista empedernido muchas veces, el jaranero y el desocupado, el que nos imaginamos recorriendo los campos a caballo y en una caseta de la feria de Sevilla bebiendo manzanilla y rebujito con tapitas de Jabugo.

Es, también, el que creíamos una especie en extinción con la llegada de la democracia y del PER pero resulta que no, que llevamos tiempo asistiendo al nacimiento de una nueva casta del señorito y, esta vez, no les viene de casta sino de la política porque tenemos una clase política un poco atípica.

O, al menos, sus actos son atípicos para sus ideas porque de verdad que no deja de ser chocante ver a quienes se les llena la boca de igualdad, de justicia social y toda esa parafernalia que sueltan todos los políticos y, de pronto, plasssssss, te topas con una foto de esos políticos en plena supermariscada con cargo a la administración, por supuesto, y ahí es cuando tú dices: "¿Oye pues no es este es el que dice luego en campaña eso de la tierra para los trabajadores y todo ese bla, bla, bla?. Y, claro, se te rompen los esquemas y dices "No, hombre, no, este es uno de esos nuevos señoritos, uno de esos sin casta pero señorito al fin y al cabo".

Y es que lo bueno nos gusta a todos y la tentación de ser "Señorito" es tan grande que muy pocos se resisten pero, en cualquier caso, el nuevo "señorito" es uno al que Machado jamás le dedicaría eso que Cantó Serrat de:


"Al fin, una pulmonía
Mató a Don Guido, y están
Las campanas todo el día
Doblando por él: din, don!
Murió don Guido, un señor
De mozo muy jaranero,
Muy galán y algo torero;
De viejo gran rezador.

Dicen que tuvo un serrallo
Este señor de Sevilla;
Que era diestro
En manejar a caballo,
Y un maestro
En refrescar manzanilla.

Cuando mermó su riqueza
Era su monotonía
Pensar que pensar debía
En asentar la cabeza
Y asentóla
De una manera española,
Que fue a casarse con una
Doncella de gran fortuna.

Y repintar sus blasones
Hablar de las tradiciones
De su casa,
A escándalos y amoríos
Poner tasa,
Sordina a sus desvaríos.
Gran pagano
Se hizo hermano
De una santa cofradía;
El jueves Santo salía,
Llevando un cirio en la mano
--aquel trueno--
Vestido de nazareno.

Hoy nos dice la campana
Que han de llevarse mañana
A buen Don Guido muy serio
Camino del cementerio.
Tu amor a los alamares
Y a las sedas y a los oros
Y a la sangre de los toros
Y al humo de los altares.
Oh fin de una aristocracia!

La barba canosa y lacia
Sobre el pecho;
Metido en tosca saya
Las yertas manos en cruz;
Tan formal!
El caballero andaluz".

El camisón fantástico

Desde hace unos días hay una nueva oferta en el Corty, esta vez se trata de descuentos en ropa de sport, también tengo un vale de 6€ de una gasolinera y hay descuentos en muebles y, como cuando escribía lo del look "Bruja Lola", mencioné lo de las semanas fantásticas, pensando en todo ello, me ha venido a la memoria una anécdota que me hizo reír un rato en su momento.

Como mis hijos siempre me "acusan" de que, probablemente, soy la única mujer española que no se aprovecha de las semanas fantásticas y los 8 días de oro del Corty, una mañana fui como siempre a recoger el correo del apartado antes de irme a la oficina y llegó ese día una revista de una de esas promociones.

Hice lo más urgente y luego, tomándome un café, me puse a abrir el correo y a ojear la revista diciéndome a mí misma: "veréis vosotros si esta vez me aprovecho o no de los descuentos" y, entre otras cosas, vi un camisón que me llamó la atención; era rosa, de florecitas, en plan bucólico, una cosa como los de "La Casa de la Pradera" pero de tirantes y con escote y yo, viéndome ya en plan Mary Ingalls pero en sexy dije pues nada, este me lo compro, mira por donde voy a tener yo un "camisón fantástico".

Y, pensando que igual no llegaba a tiempo, llamé a mi hijo entre clase y clase (estaba todavía en la universidad) y le pregunté si llevaba encima la tarjeta del Corty. Me respondió que sí, craso error por su parte porque automáticamente le dije: "pues cuando salgas de clase te vas al Corty, subes a la primera y te vas a la sección de lencería, le pides a una empleada la revista de "la semana fantástica", miras en la página número tal y me compras el camisón rosa de flores que sale ahí". Y, sin darle tiempo a protestar, le colgué aduciendo que tenía mucho trabajo.

Y él fue a comprármelo, me hizo el recado bien hecho y volvió a casa con el camisón pero, también, vino diciéndome: "es la úllllllllllllllllllllllllltima vez que me mandas a mí a comprar camisones, que lo sepassssssssss". Yo, haciéndome la tonta ante su "ligero" mosqueo y poniendo cara de inocente, le dije: "¿qué pasa, hijo, no lo encontrabas?" y dijo él: "sí, encontrarlo lo encontré pero, como fui a comprarlo con un amigo, la empleada nos miraba de arriba a abajo calibrando para cual de los dos era el camisón, si era para mí o para mi supuesto amorcito".

A mí me dio la risa ¿cómo no? y, cogiendo el camisón, me fui a mi habitación a probármelo, monísimo por cierto y, además, me estaba clavado de talla.

Luego, cuando me lo contaba su amigo, que tiene mucha guasa, nos volvimos a reír y yo me imaginaba la situación pero, haciéndome la digna, le dije: "la culpa es tuya, deberías de haber ido con una amiga en lugar de un amigo, hala, además tampoco ayuda mucho el hecho de que tu amigo lleve mechas rojas". Él, prudente como es, no se enfadó pero me aseguró que jamás volvería a esa sección ni pasaría cerca de allí y yo, por si acaso, no le he vuelto a mandar a comprar camisones.

Liberté, égalité et fraternité

Esta es nuestra penúltima locura en este blog, para quién no haya seguido nuestros escritos diremos simplemente que, como consecuencia de un reto anterior, el texto que tenéis a continuación está escrito por dos, por María y por mí, lo mío es la prosa y lo de María el verso.

Se trata de contar un pequeño trozo de historia con dos puntos de vista diferentes y, como siempre, de reírnos un rato con ello, así que allá va:

La Revolución francesa tuvo lugar hace más de doscientos años, en 1789. ¿Qué causas la motivaron?, ¿De qué acontecimientos venideros dejó ejemplo?.

¿Ay, síiiiiii?, ¡cuantos años hace!
son doscientos veintidos (222)
y parecen tres patitos
eso me recuerda al foie

Tomemos una tapita
mientras bebemos Burdeos
en un buen Bistrot sentados
y repasamos la historia

El rey de Francia Luis XVI, le dijo a uno de sus súbditos: "pero ¿qué es lo que pasa?, ¿Es una revuelta?. Y el súbdito, sin demora le respondió: "¡no majestad, es la revolución!".

Con su peluca empolvada
el Rey dijo: "qu'est-ce que c'est?"
Mon dieuuuuuuu! qué ruido, chissssst
Gastón ¿es una batida?

¿Acaso es que están cazando?
¿Quien osa a nos molestarnos
en el bidet instalados?
les terminaré azotando

por tamaño desvarío.
¡Sire: "es la revolución"
siento darle el notición!
el sirviente respondió

Ese año el régimen se encaró a una crisis financiera, en gran parte por el apoyo que Francia había prestado a los americanos en la Guerra de la Independencia contra Gran Bretaña.

¿Crisis?, ¿Qué crisis?, dijo el Rey
aquí no hay crisis que valga
¡la derecha, que divaga!
eso lo ha inventado Rajoy

en un intento a traición
de quitarme mi corona
y de ver a María Antonia
fuera del Petit Trianón

total, fuera de mis fastos,
de mis cuatro caprichitos
y mi zoo con los bichitos
tampoco hago tantos gastos.

Al haber tanta hambre, los representantes del pueblo llano denunciaron el despotismo del gobierno, la falta de equidad de los sistemas electoral y tributario, y las injusticias y opulencia de la jerarquía católica y la nobleza. Pese a todo, el rey parecía seguro, pues la creencia era que gobernaba por derecho divino. Siendo realistas, hoy día el pueblo llano todavía no nos hemos dado cuenta del poder que tenemos si estamos unidos.

Pero crisis sí que había
aunque ese Rey la ignorara
ni para manchar cuchara
comida en el plato había

y, mientras clero y nobleza,
a hincha panza comía
el pueblo llano moría
viendo pasar su carroza

el Rey se creía seguro
pensando que Dios le puso
y que aprobaría su abuso
ahora y en el futuro

mas llegaron Montesquieu,
Rousseau e incluso Voltaire
y su creencia fue aire
ya no le bastó el Bon Dieu

aquello de: "Oui mon Sire"
se cambió por la liberté,
égalité et fraternité
y la sumisión por aire

pues el pueblo, espabilado,
y encendido cual cerilla
se fue a tomar la Bastilla
y, alborozado y airado,

al gobernador mataron
luego le tocó a Flesselle
cuya cabeza sangrante
en una pica exhibieron

La Revolución francesa diseminó ideas que más tarde fructificaron en forma de democracias y dictaduras. También mostró lo que puede ocurrir cuando los poderes políticos se alzan contra el pueblo organizado. En este sentido se puede tomar como vislumbre de sucesos futuros. Y en una seria advertencia para los políticos de nuestro tiempo que viven muy alejados de la realidad que experimenta el pueblo llano.

Pasaron tiempos muy malos
con el tema del terror
pues se vivió mucho horror
algunos estaban locos

pero también consiguieron
muchas ventajas sociales
la unificación de clases
y el mensaje que enviaron

con su lema y con su acción
debe servir de advertencia
para actuar con prudencia
y evitar repetición.

Existen en nuestro tiempo muchas María Antonieta. Esta señora, en una ocasión le preguntó a su ministro de hacienda: “¿Qué hará usted con el déficit, Monsieur le Ministre?”. Su respuesta fue: “Nada, Madame. Es un problema demasiado grave”.

Ohh, dijo Marie Antoinette
mirando al Sr. Ministro
explicadme vos el fistro
del déficit y el ajuste

pues mi linda cabecita
no llega a comprender eso
y no es por falta de seso
es por culpa de la cinta

que me ajusta este corsé
por presumir de cintura
la sangre no coge altura
para el cerebro regarse

yo no haré nada, Madame
contestó Monsieur Necker
me sentaré sólo a ver
pues es algo tan enorme

y tiene tan mal apaño
que mejor no me molesto
en hacer ningún proyecto
que luego me haga a mí daño.

Escrito por Manasés y María

CAPRICHOSO AMOR DE PRIMAVERA

Caprichoso amor de primavera,
abre los colores para que me vea,
no pierdas la esperanza, a mi vera,
que no creo en nada que no entienda.

Caprichoso amor de primavera,
dulces sueños acompañan tu entrega,
mas no dudes, amor, de mi entereza,
pues, ... ¡ay amor, amor sin certeza!.

Caprichoso amor de primavera,
deja paso al amor, si es lo que ciega,
mas no pases, amor, si no es de veras,
que yo, amor, por ti soy toda entera.

Caprichoso amor de primavera,
no fingas, no escuches, sólo tómame,
que a ti voy en tu busca con premura,
mis labios tuyos todos sobre tu ternura.

Caprichoso amor de primavera,
tómame de una vez si es pasión o mezcla,
mas no me dejes, amor, con esta duda,
pues los dos somos, amor, dos en cordura.

Caprichoso amor de primavera,
no divages, sólo siente esta manera,
pues mi cuerpo vibra sólo con tu nombre,
y tú, amor, escuchas con pasión mi redoble.

Caprichoso amor de primavera,
que no sea sólo una pasión apenas suelta,
pues mi corazón solitario, necesita cuerda,
mas los dos somos, amor, pasión resuelta.

Caprichoso amor de primavera,
dame la mano y deja de pensar si voy,
pues pasan las agujas del reloj, y no soy,
mas el tiempo dirá si somos o no uno en dos.

Caprichoso amor de primavera,
tengo la sensación de una gran agitación,
mas no pienses, sólo sienteme entera,
para que no pierdas nunca mi gran amor.

Autora: Rosa Mª

Premio de Xay

Este premio lo ha dado Xay (http://xay6.blogspot.com/), ha tenido a bien dejarlo en un comentario al escrito "Nos queda la esperanza, de Manasés". Gracias por ello, Xay.

Agasajo

Nuestra amiga Rosana me ha hecho un agasajo, un guiño más de los muchos de amistad con los que se prodiga esta chica que es un encanto. Hay que seguir las siguientes pautas:

1. Escribir un haiku
2. Realizar un diseño integrado (si es posible con la palabra AMISTAD)
3. Indicar 7 blogs para confecionar lo mismo
4. Avisar a los blogueros para que hagan lo mismo en cadena

El haiku, por si alguien no lo sabe, es un poema japonés breve, que consta solamente de tres versos de cinco, siete y cinco sílabas (por ese orden) y de temática relacionada con la naturaleza.

Ahí va el mío, en la modificación que he hecho en la foto que ilustra este escrito y, de propina, los siguientes haikus, los encadenados:

Es primavera,
crece mi amor por ti
cariño mío

mi sangre fluye
aún más encendida
como un volcán

sin ningún control
es ya lava ardiente
que va hacia ti

a tu encuentro
a juntar nuestros labios
sobre la hierba

en ese campo
florido de lavanda
tan perfumado

que me enerva
mientras me abrazas
entre las flores

y quiero más
que nunca se acabe
que tus te quiero

sean eternos, Amor
que siempre primavera
seamos tú y yo.



Esta vez no voy a nominar a nadie, hoy estoy rebelde así que me lo salto a la torera e invito a todo el mundo a hacerlo, si lo desean.

Nos queda la esperanza

Me niego a creer que no es posible un mundo mejor, hoy me he levantado con la penúltima golfería de este gobierno, ¡ya está bien que nos sigan tratando de imbéciles!, pero la cosa no queda sólo en esto. ¿Quién es el que se cree que el gobierno no sigue negociando con los terroristas?. Pensar de otra manera es ser ingenuo.

Porque, si ya no creemos en los políticos, ni en la justicia, ni tampoco en los sindicatos, ¿Qué es entonces lo que nos queda?.

¡Si!, nos queda algo más, nos queda la ESPERANZA y eso es algo que no podrán nunca arrebatarnos. He pensando desde hace ya mucho tiempo que esto sólo lo puede arreglar un gobierno de origen divino.

Si miramos de una manera objetiva, podemos ver con claridad que la crisis mundial que nos afecta, tiene su origen en la inmoralidad y en el egoísmo del ser humano.Los políticos y los economistas se lamentan por la enorme deuda exterior, el grave desequilibrio económico entre los países pobres y ricos y la desesperante pobreza que reina en tantos países, incluido el nuestro. Sin embargo, es poco lo que se hace por no decir nada para solucionarlo.

El concepto “economía” se deriva del término griego oikonomos, que significa mayordomo o administrador de una casa. La economía mundial es, por lo tanto, el estudio de cómo se administra la “casa” del mundo. Pues bien, ¿cómo se está haciendo esto?.

Imaginémonos que la Tierra es nuestra comunidad de vecinos y las naciones individuales, son los vecinos. Uno de los vecinos ricos es un malgastador empedernido que debe dinero a casi todos y hace ya mucho tiempo que no paga la comunidad, pero como es el mejor cliente que tienen, sus acreedores no se atreven a presionarle para que les pague.

Algunas de las familias pobres tienen tantas deudas, que se ven obligadas a pedir dinero prestado tan sólo para poder pagar los elevados intereses de los préstamos que han recibido.

Entre tanto, el padre de la familia más indigente del edificio acaba de permitirse el lujo de celebrar un espléndido banquete para sí mismo y sus amistades, a pesar de que varios de sus hijos están pasando mucha necesidad.

Las familias del edificio que son ricas comen muy bien y acaban tirando un montón de comida a la basura. Es más, gastan en sus animales de compañía más de lo que las familias pobres del edificio pueden gastar en sus propios hijos.

De vez en cuando celebran reuniones de vecinos para hablar sobre todos los problemas de la comunidad, pero parece que no se hace nada. Como consecuencia, aumenta la tensión entre las familias ricas y las pobres. Es obvio que hay algo en la manera de administrar la comunidad que falla de raíz.

No se puede conseguir una buena administración si no se acatan las normas de la moralidad. Como hemos visto, el egoísmo y la avaricia es algo que esta implantado en esa comunidad. En realidad, la injusticia económica no es más que un reflejo de un sistema de cosas injusto.

Hablo de un gobernante que estaba muy interesado en la situación de los económicamente oprimidos, por lo que promulgó leyes específicas para su protección y manutención. ¿Os gustaría saber de qué gobernante estamos hablando?. Este gobernante fue aquel que hace unos tres mil quinientos años libertó de Egipto a los israelitas y los alimentó milagrosamente con maná durante los cuarenta años que vagaron por el desierto. Este rey invisible se aseguró de que todos tuviesen lo suficiente.

Sí, lo suficiente, es decir lo básico para vivir y ser felices, pero por desgracia vivimos en un mundo en el que todo vale para conseguir riquezas y poder. Uno ya no esta satisfecho con satisfacer sus necesidades básicas, si no que lucha también por satisfacer sus deseos y mucha culpa de ello la tiene la publicidad que vemos y que leemos.

Cuando los israelitas llegaron a la Tierra Prometida, las leyes de Dios protegieron a los necesitados. Los que atravesaban tiempos difíciles podían pedir dinero prestado sin tener que pagar interés. Los pobres podían espigar en los campos y rebuscar en los huertos y en las viñas, mientras que los propietarios, por su parte, debían dejar algo para ellos.

Pero curiosamente, Dios más tarde predijo en su Palabra que surgiría una severa crisis del coste de la vida. Al hablar sobre las crueles realidades económicas que con el tiempo plagarían a la humanidad, la Biblia predijo: “Solamente un kilo de trigo por el salario de un día”. (Apocalipsis 6:6). En la actualidad, esta es exactamente la situación en la que se encuentran muchos de los pobres del mundo.Con los ingresos de todo un día de trabajo ni siquiera se puede pagar una sola comida.

Fue un progresista, quien más tarde fue asesinado en un atentado y quien llego a ser premio Nobel de la paz el que dijo: “Tiene que haber una mayor comprensión de que los países pobres y ricos [...] están unidos por su interés común en la supervivencia, y de que las soluciones únicamente se lograrán si se adopta un planteamiento de largo alcance y a nivel mundial”. (Willy Brandt).

Pero claro, todo eso es una utopia si pensamos que será el hombre quien lo lleve a cabo, jamás el hombre estará unido en un único interés, porque lo que lo mueve son sus propios intereses.

A diferencia de los gobernantes humanos, Dios tiene la voluntad y los medios para llevar a cabo una recuperación económica mundial.

¡Si! Nos queda la ESPERANZA.

El que celebró tu muerte

Hay temas que, por espinosos, nunca quiero tocar, son de los que me guardo mi indignación y mi opinión y me la trago, como es el del terrorismo.

Pero hoy, cuando he visto que, una vez más, quienes tienen que defendernos se la cogen con papel de fumar y pactan hasta con el diablo porque no se les retiren apoyos políticos, no he podido contenerme y ahí va mi solidaridad para las víctimas y mi repulsa para nuestros representantes políticos, para todos ellos por consentirlo, y para unos cuantos de nuestros representantes judiciales, aquellos que, en nombre de una mal llamada democracia y cediendo a todo tipo de presiones, le han dado vía libre para presentarse a las elecciones a quienes no debieran. Y el poema que sigue a continuación es lo que supongo que una madre podría decirle a su hijo fallecido en un atentado:

Quien celebró tu muerte será alcalde
ese, hijo, el que volvió la vista
el que lo tomó como una gesta
ese, para quien tu sangre fue en balde

el que jugó contigo de pequeños
tu compañero de pupitre y patio
el que luego equivocó su sitio
el que ignora que no pueden ser dueños

de la vida del que piensa diferente
el que de pronto dejó de estimarte
y pasaste a ser inconveniente

ese, el que no te mató pero calló
cuando tú fuiste despojo y sangre
será alcalde, hijo, aquel chiquillo.

Ojalá algún día llegue la cordura y hechos como estos dejen de ocurrir.

Sin los pies en el suelo

Hoy me he sentado en el escritorio de uno de mis hijos, tenía que imprimir algo y lo he hecho desde su ordenador y, al sentarme, como resulta que el sillón que tiene él en esa mesa es igual que el que tengo yo en mi despacho, ese que hace año y medio que no uso porque estoy con la baja, me he acordado de una anécdota.

Estaba un día trabajando y me llamó mi marido (y socio) para un tema de trabajo. Como se extendía mucho y de siempre le ha molestado que esté tecleando mientras hablamos por teléfono yo me puse a relajarme y a jugar con el sillón que tiene el respaldo basculante.

Y, como de todos es sabido que las mujeres tenemos capacidad para hacer dos cosas al mismo tiempo, incluso pensar, en un momento dado de la conversación se me ocurrió subir los pies a la mesa y, mientras pensaba: "oye qué pies más monos me hacen estas sandalias, y el color de las uñas de los pies ¿qué?, si es que lo he clavado con las sandalias, qué guapa que voy", pues resulta que me dio por balancearme un poco sin pensar que tenía los pies encima de la mesa y, claro, como el centro de equilibrio diseñado para él supongo que lo pondrían para alguien con los pies en el suelo y no sobre la mesa me di el porrazo del siglo.

Caí de espaldas, con sillón y todo claro, y salió el teléfono por un lado y se hizo tres piezas, el collar por encima de la cabeza volando y yo, aunque caí sobre el sillón y el respaldo es muy alto, me desplacé sobre él y di con la cabeza en el suelo y me di el coscorrón del siglo, estuve incluso unos minutos muy mareada. Me salió un chichón enorme pero eso no fue nada, a pesar que estuve unos días con el bulto en la cabeza y que lavándomela o peinándome veía las estrellas, lo malo fue el golpe que me di en la parte baja de la espalda, en lo que llamamos curcusilla.

Ay Dios lo que duele eso, estuve casi 15 días que cada movimiento era un ay detrás de otro y no digo nada para subir escaleras y mi despacho está en el piso de arriba, para más INRI. Se reían de mí ¿cómo no?, aunque decían que era de buen rollito y yo diciendo: "Ya veréis como os pase, ya veréis" pero pasarle, lo que es pasarle, sólo le pasó a mi prima, que se cayó en las escaleras de su casa y le pasó lo mismito que a mí. Cuando me enteré, le dije: "Ay pobre, te duele mucho ¿verdad?" y, cuando me respondió que sí, le dije: "te jodes, donde las dan las toman, hala, a chincharse cada uno cuando le toca".

Pero, eso sí, yo aprendí la lección y, desde ese momento, me siento con los pies bien apoyados en el suelo.

ALMAS GEMELAS

Dicen que las almas gemelas ,son las dos mitades de un alma que se buscan para volver a unirse, que siempre son de distinto sexo para poder ejercer una atracciòn reciproca.

Dicen que se complementan en todos los sentidos... ¡Casi piensan lo mismo !, y probablemente a la vez. Se aceptan ,se respetan y se quieren como son.

Dicen que si se pelean ,sufren de tristreza y se buscaran con humildad y generosidad el uno por el otro .Y su amor crecerà cada dia màs y màs.

Dicen que las almas gemelas se destacan por su humor son,activos ,vivaces ,pueden llegar a conversar largamente y a compartir los mismos gustos para la musica.

Buscan el èxtasis y lo disfrutan. Hacer el amor puede convertirse en una experiencia que cobra un significado indescriptible, en ese instante reconoceran a traves de susojos que eran las almas que se estaban buscando.

¡Sabras que esa es tu otra mitad!.

Tus ojos me miran y observan ,

Tu boca me llama y me llena ,

Tus labios me hablan y me besan ,

Tus manos me acaricican y alientan ,

Tus brazos me cobijan y protegen

Y tu cuerpo me desea , ese eres tù mi alma gemela...

La dueña de sus silencios

Ella es la que ríe a carcajadas
y te contagia siempre su optimismo
la que, por un extraño mecanismo,
te dice las palabras apropiadas

si te hace falta consuelo o solución.
Ella es la de "la lexe que te dieron",
la solidaria hasta la extenuación,
la que su hija define fiera cual león

la gallina que arropa a sus pollitos,
el ciclón que no se puede controlar,
la tierna que, a veces, tiene que llorar,
la que, si cae, se levanta con más bríos

la que te riñe y te da sus mimos,
la que se desvive por no importa quién,
la fuerte y la adorable pero es, también,
la única dueña de sus silencios

la que, como todos, tiene su vida
la que también necesita descanso
la que tiene derecho a un reposo
mas es la amiga que jamás te olvida

la que te cuida hasta con sus silencios
la que hoy se reirá leyendo esta
me llamará la murcianica loca
y, con un golpe de melena, dirá:

"Amos".

Cui amat periculum in illo peribit

Hoy quiero reflexionar sobre la crueldad, que es un síntoma claro de trastorno psicológico, es obtener placer a causa del dolor o sufrimiento innecesario de otro y es, a mi juicio, una de las actitudes más abyectas del ser humano, la máxima expresión de la inmoralidad de la que algunos hacen gala.

Cicerón, cuando afirmaba que: "La sola idea de que una cosa cruel pueda ser útil es ya de por sí inmoral" lo definía a la perfección porque nunca, bajo ningún concepto, se debe disfrutar causando daño y, desgraciadamente, hay mucha gente que practica eso, en concreto los cobardes, porque la crueldad es hija e instrumento de la cobardía y es, como bien decía Nietzche, su narcótico.

Es lo que utilizan los enfermos mentales, porque es el único modo de calificarles, para, en un patético intento de parecer y sentirse superiores a quienes no llegan ni a las suelas, golpearles con su indignidad y sus infamias y tratar de causarles dolor.

Lo hacen mintiendo, insultando, haciendo burla hasta de la condición física de su objetivo, humillando y calumniando o difamando gratuitamente, sin ofensa que vengar pero fabricándose alguna en su delirante imaginación, algo, supongo, que les de fuerzas para evitar vomitar del asco que se tienen que dar a sí mismos cuando se miren al espejo y se enfrenten, cara a cara, con su propia vileza y cobardía.

Pero, al no ser más que unos orates sin remedio, cuando exhiben su crueldad no se dan cuenta de que se arriesgan a que alguien les ponga en su sitio para siempre y, sobre todo, de que "Cui amat periculum in illo peribit" (El que ama el peligro perecerá en él) y, en su caso, el peligro es su propia crueldad en la que, tarde o temprano, terminan por perecer.

Nada es más fácil...

Nada es más fácil que quejarse,
mientras un paso cuesta esforzarse;
nada es más fácil que ilusionarse,
mientras la realidad es un amarse.

Nada es más fácil que dejarse,
mientras la duda no cese de alzarse;
nada es más fácil que equivocarse,
mientras llorar es un desahogarse.

Nada es más fácil que levantarse,
mientras el miedo deje de ausentarse;
nada es más fácil que mirarse,
mientras se crece paso a paso amándose.

Nada es más fácil que ilustrarse,
mientras el querer deje de asustarse;
nada es más fácil que entrenarse,
mientras el amor no deje de librarse.

Nada es más fácil que asustarse,
mietras la valentía no cese de tumbarse;
nada es más fácil que un despreciarse,
cuando no hay amor y sigue el odiarse.

Nada es más fácil que aceptarse ,
mientras los defectos puedan tomarse;
nada es más fácil que transformarse,
cuando la esperanza es un presentarse.

Autora: Rosa Mª