Lejos IV

Quedaron al día siguiente, ya fuera del trabajo, compartieron comida y cama, eran como dos volcanes en erupción cuya lava nunca se acababa, ambos querían más, siempre más. Ella, en un intento de autoprotección, le dijo: "esto es sólo sexo, no pienses que hay más, nunca será más" y él le daba la razón: "claro, ¿qué otra cosa iba a ser?", pero un día, los sentimientos empezaron a aflorar y, sin ni siquiera darse cuenta, ella le dijo cariño y mi amor mientras él la acariciaba.

Cuando se concienció de lo que acababa de decirle, automáticamente sintió miedo, casi pánico, primero porque no tuvo más remedio que confesarse a sí misma que lo amaba, segundo porque temía la reacción de él, sabía que sentía algo por ella, eso era evidente, pero sabía también de sus circunstancias personales y temía que se acabara todo ahí, porque eso era lo lógico y lo razonable, haber dado por zanjada su locura en ese momento.

Con lágrimas en los ojos le dijo: "lo siento, enamorarme de ti no entraba en mis planes, entenderé que esto se acabe aquí y ahora" pero él, tímidamente, empezó a reconocer que la quería, que sentía por ella algo nuevo y extraño que jamás sintió por nadie y, poco a poco, empezó a abrirse a esas nuevas sensaciones y a disfrutarlas, a confiar en sus sentimientos y a saberse capaz de amar y ser feliz, pero duró poco, sólo unos días porque apareció la voz de su conciencia y les dijo a ambos que no, que lo suyo no podía ser, que no tenían derecho a ese amor porque, amándose, podían dañar mucho a otras personas y días después, cuando él la llamó y le dijo "tenemos que hablar", ella le preguntó directamente: "lo tenemos que dejar, ¿verdad?" y él le respondió con un escueto sí y tuvo que colgar porque no podía seguir hablando.

Fue un viernes, ella pasó el fin de semana llorando, con una sensación de pérdida irreparable, como si le hubieran arrancado un trocito de sí misma, inventando como excusa unos dolores inexistentes para justificarse ante las preguntas de su marido. Porque ella está casada y él también, ella no tiene hijos, él tiene dos, el mayor con sólo 15 años y ambos convinieron que los hijos no pueden ser los daños colaterales de su amor, ellos no pidieron nacer.

El domingo por la noche ella abrió el correo para empezar a preparar la semana de trabajo y se encontró con uno de él, muy escueto, con sólo cuatro frases, los títulos de dos canciones:

"Te conozco" y "¿Por qué es tan cruel el amor?" y ¿podemos hablar de lo que dicen las canciones? y un "te quiero". Le contestó con sólo dos líneas: un escueto "sí" y un "te quiero" y le escribió esto a Dios:

Perdona Dios, por mi exigencia,
perdona Dios, por mi impaciencia
perdona Dios, por increparte
perdona Dios, por no entenderte
perdona Dios, por no acatarte
perdona Dios, por no asumirlo
tráemelo Dios, para besarle
tráemelo Dios, para quererle
tráemelo Dios, para decirle que le amo
perdóname Dios, pero le amo
entiéndeme Dios, él es mi vida

le quiero, Dios, es que le quiero







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